lunes, 21 de septiembre de 2015

There are things that there are not.

Hay cosas que no son.
Hay flores en mi pelo
que aún tienen sus raíces en la tierra
y hay este beso
que nunca abandonó tus labios
y también se llama beso.
Hay este hijo nuestro que nació sueño vivió sueño murió sueño.
Hay esta música atrapada en mis dedos atrapados en tu mejilla atrapada en una foto de tu rostro
hace dos veranos
tres capítulos más lejos.
Hay palabras escritas, transcripciones de lo que nunca se dijo.
Hay haberes.
Tú eres tú.
Yo soy yo.
Pero nosotros es tan solo
un  pronombre personal
primera persona del plural.

jueves, 17 de septiembre de 2015

Te prefiero aquí por muchos motivos

Te prefiero aquí 
porque yo también estoy aquí
y porque me gusta estar aquí 
contigo. 

Te prefiero aquí 
porque aquí es muy fácil hacerte reír 
y te hago reír.
Veo tu boca,
esos dientes que tienes 
tan blancos
como tus ojos. 

Te prefiero aquí
porque allí son otros
los que bailan contigo. 


miércoles, 9 de septiembre de 2015

Prefiero el verano por muchos motivos.


Prefiero el verano
porque te prefiero conmigo.

Prefiero el verano
porque prefiero tus brazos cruzados
sobre el pecho desnudo
y la piel
a través
de la película de sudor
o del agua del río.

Prefiero el verano
porque te prefiero subido en la bicicleta
y entre las ramas verdes de los árboles
antes que subido en aviones
o en autobuses urbanos.

Prefiero el verano
porque prefiero las fotos que te hacen mis ojos
a las fotos que tienes en facebook.

Prefiero el verano
porque prefiero imaginar que te beso aquí
a la dificultad de imaginar que te beso allí.
 
Prefiero el verano
porque te echo de menos
el resto del año.

sábado, 5 de septiembre de 2015

De niña tenía un árbol.
Y el árbol tenía un nombre y yo acariciaba su tronco.
Lo abrazaba mientras veía a las hormigas correr arriba y abajo por su corteza.
Y tenía celos de las hormigas por ser parásitos de mi árbol.

domingo, 30 de agosto de 2015

Cosas prestigiosas

Me encanta que hagas cosas prestigiosas,
que tengas máster y doctorado en algo que no sé lo que significa,
que viajes por todo el mundo dando charlas con un puntero láser en la mano
y una corbata alrededor del cuello
que te aplaudan
y contestes dudas con received pronunciation y sonrisa perfecta
que paren a tus padres por la calle
y se puedan comprar online tus libros sobre cosas prestigiosas
que no sé lo que significan

martes, 14 de julio de 2015

Otra vez verano

Porque es verano,
y en verano hay que escribir cien poemas al día 
para no sentir que se pierde el tiempo
y para recordar a ese o a ese otro chico 
que vive en una ciudad equivocada 
y evitar que su nombre se extravíe
en el agua con cloro de la piscina 
o en el hormiguero a los pies de la toalla. 
Ese nombre impronunciable para una boca así como la mía,
acostumbrada a las cosas fáciles y dulces, 
que se disuelven rápido, 
que se derriten al tocar la lengua y luego el cielo.
Como si tuviera un sol en la campanilla irradiándolo todo. 
Como un helado.
¿Ves? 
Otra vez me pongo a pensar en el verano y otra vez olvido tu nombre. 
¿Cómo era? 
¿Cómo eras? 

Tu nueva amiga

Detesto a tu nueva amiga.
La detesto.
Le tiraría una bola de barro con lombrices.
-¿Cuál es la diferencia entre lombrices y gusanos?-
Le daría una manzana envenenada llena de gusanos que la hiciera dormir para siempre.
Eso también lo haría.
Y peor aún,
que solo un beso de Shakespeare pudiera despertarla.
Pero Shakespeare está muerto.
Igual que ella.
Mira,
la mato,
PUM,
muerta.
Qué fácil ha sido.
Ahora ya no dirás
conocí-a-una-chica-que-escribe-como-tú
quedamos-me-cae-bien-mejor-que-tú
Odio a tu nueva amiga
y en vez de matarla 
le escribo un poema.
Mira,
mejor me mato,
PUM,
muerta.

domingo, 5 de julio de 2015

luna lunera cascabelera

Tú fotografías la luna sobre el cielo de tu ciudad
y dices "mira, la luna".
Yo fotografío la luna sobre el cielo de mi ciudad
y digo "mira, la luna".
Y tus amigos se asoman a las ventanas de tu ciudad y miran la luna.
Y mis amigos se asoman a la ventanas de mi ciudad y miran la luna.
Y la foto no es la misma,
ni la ciudad es la misma,
ni los amigos son los mismos,
ni tú y yo somos los mismos,
pero la luna,
eso sí,
tu luna y mi luna
son la misma.

Y quizás algún día
la foto,
la ciudad,
los amigos,
nosotros,
también sean los mismos.

sábado, 25 de abril de 2015

Teen

A veces escribo poemas
a veces
de vez en cuando
veo una mano que se agita en el aire 
y que huye asustada hacia el bolsillo
veo una mirada agazapada tras un cuaderno 
y otra que se distrae con la trayectoria de un mechón de pelo
cayendo
la frente, la ceja, la nariz, la boca, la barbilla 
qué brusco el aterrizaje
sobre la pizarra de clase

jueves, 26 de marzo de 2015

Nothing is wrong if nothing is true

Uno no sabe qué pasará la mañana siguiente
qué terrores
encontraremos en la almohada al despertarnos
si despertaremos si quiera
o si nos habremos quedado
habitando
otros rincones
que nos prohíbe la luz del día

miércoles, 4 de marzo de 2015

Marzo.

estoy tan triste
podría contarte tantas historias
¿sabes?
tantas que creo que no me callaría
nunca

sábado, 24 de enero de 2015

Tener 30.

Estoy empezando a entrar en la edad
en la que ya no me da miedo
morirme
quedarme en el paro
o que me salgan arrugas por todo el cuerpo
a lo que de verdad tengo miedo ahora
es a que te cases 
y que ya siempre sea tarde para estar contigo

jueves, 22 de enero de 2015

de mi no-mí para tu no-tú

habría

sin remedio

que escribirte cien poemas

uno por cada cosa que nos podría haber sucedido
de haber sido otro el orden de las cosas

otros nuestros signos del zodiaco otra la alineación de los astros otras las leyes de la física otra la teoría de la relatividad de Einstein otras nuestras ciudades otra la composición de la atmósfera otros nuestros nombres otras las mentes y los corazones


otro el poema aquí escrito



sábado, 17 de enero de 2015

Sin mover un dedo.

"Pienso en bisontes y en ángeles, en el secreto de los pigmentos perdurables, en los sonetos proféticos, en el refugio del arte. Y ésta es la única inmortalidad que tú y yo podemos compartir, Lolita."  (Nabokov)





me olvidarás
estás en la edad de olvidar bocas y nombres
-sobre todo si la boca nunca te toca
y si tras decir el nombre no acude nadie-
olvidarás este poema
y olvidarás la mano invisible que lo escribe

hundirás el techo de mi cabaña
cortarás mi corazón
sin saberlo

lunes, 12 de enero de 2015

Bon voyage.

buen viaje espero que no vayan con retraso los vuelos que no se incendien los motores ni que se rompa un ala y que mueras en el mar sin poder cogerte yo la mano y luego llevarte flores al cementerio si algún día murieses y no tuvieses nicho yo te haría un hueco en el mío y bueno espero que llegues allí y que nadie te quiera que no encuentres trabajo y que te acuerdes del verano y vuelvas antes de lo pensado todo me fue mal Alba te echo una carrera río abajo subámonos a los chopos quedémonos de noche a buscar estrellas fugaces miremos como golpean nuestro planeta

Nevará
y qué que nieve
si nunca conseguiré que te haga pensar en mí ver la nieve